O mistério do sono...

Cemitério da Consolação - Capital de São Paulo

 Que coisa misteriosa o sono!...

Só aproxima a gente da morte para nos estabelecer melhor dentro da vida...

Mário de Andrade

Embriagados de Iêda

Com Iêda Maria, radialista.

Os bêbados de Iêda não têm vez nem voz,

eles têm apenas uma embriaguez encharcada de tantas dores

que só a bebida mesma teve a coragem de encarar face a face.

 

Iêda, tanto da cor dos quilombos, negra de raça e com muita graça,

sabe ouvir os seus entes já descrentes da realidade.

Ela advoga a causa dos seus excluídos,

banidos da consciência de si e dos outros,

exilados nos destilados.

 

Em meio à fala mole, bêbada, há uma vida dura, diversa,

que se deseja tornar meramente líquida, sorvida em partes, em goles.

 

No rádio uma voz negra exala o cuidado

ou tenta evaporar a discriminação variada em preconceitos...

 

Ao som do tambor duma crioula espiritual

bailam sentimentos genéticos duma só raça humana.

 

Iêda Maria bebe a vida e com ela se embriaga,

encontra objetivos para mil anos futuros,

muito além das leis, lúcida, ela bem sabe que a luta está sempre recomeçando...

e feliz com o seu recomeço, corajosa, estudiosa, valente, teimosa,

como o seu jeito de sair e de seguir vitoriosa.

 

Nenhuma Polyanna se comparará a ela, preta concreta.

É que as Polyannas têm outros sonhos envoltos em brumas...

 

Ai... e os meus índios dizimados em seus direitos,

também embriagados, ou pior, suicidados!

Qual Iêda responderá aos seus pedidos de pão velho?

À fome de justiça que eles também têm?...

 

Quando soar o tambor, o poeta ouvirá apenas

o som duma natureza primeva,

quando a Terra e os seus tupinambás e tupiniquins

andavam nus e de mãos dadas,

e enfim amanheciam felizes e esplendorosos com o Sol...

 

Ismael Machado

(Do livro Folhas ao Vento, 2015, Life)

Ontologia

Cemitério da Consolação - Capital de São Paulo

Seja você mesmo, porque ou somos nós mesmos ou não somos coisa nenhuma.

Monteiro Lobato

Dia da mentira

Cuidado, fake news é mentira, jamais espalhe!

 

Da feitura do pó da Terra

Nesse dia 28.03, ao completar mais um ano de vida eu me torno um tanto mais consciente da minha finitude, do pó da Terra de que sou feito.

Nesse instante existencial em que vou compondo os meus passos, sobretudo, sou grato pelo fôlego de vida e pela minh'alma que acredito ser o meu eu. Sou grato ao autor da vida pelas cores que tem pincelado em mim!

Com alegria eu celebro a existência, sob dias de sol, céu, mar, sob a luz do luar, rodeado de pessoas sob o teto do afeto e, também, ao lado de pássaros que me fazem voar nos versos mais singelos que vou escrevendo nas areias do caminho...

Quanto aos meus demais dias, rogo ao divino Espírito, pois gostaria de vivê-los, do modo mais simples que eu souber, em estado de poesia!

Um grande abraço a você, Ismael. 

 

A busca de Dom Quixote

Sonhar o sonho impossível,
Sofrer a angústia implacável,
Pisar onde os bravos não ousam,
Reparar o mal irreparável,
Amar um amor casto à distância,
Enfrentar o inimigo invencível,
Tentar quando as forças se esvaem,
Alcançar a estrela inatingível:
Essa é a minha busca.

Dom Quixote

Os poemas são pássaros, de Mário Quintana