No meio da noite, Adélia Prado

Acordei meu bem pra lhe contar meu sonho:

sem apoio de mesa ou jarro eram
as buganvílias brancas destacadas de um escuro.

Não fosforesciam, nem cheiravam, nem eram alvas.
Eram brancas no ramo, brancas de leite grosso.

No quarto escuro, a única visível coisa, o próprio ato de ver.
Como se sente o gosto da comida eu senti o que falavam:
"A ressurreição já está sendo urdida, os tubérculos
da alegria estão inchando úmidos, vão brotar sinos".

Doía como um prazer.
Vendo que eu não mentia ele falou:
as mulheres são complicadas. Homem é tão singelo.
Eu sou singelo. Fica singela também.

Respondi que queria ser singela e na mesma hora,
singela, singela, comecei a repetir singela.

A palavra destacou-se novíssima
como as buganvílias do sonho. Me atropelou.
— O que que foi? — ele disse.
— As buganvílias...
Como nenhum de nós podia ir mais além,
solucei alto e fui chorando, chorando,
até ficar singela e dormir de novo.

Adélia Prado

Escolas Literárias

A literatura brasileira é um reflexo vivo das transformações históricas, sociais e culturais do nosso país. 

Desde o período colonial até a contemporaneidade, a forma como os escritores expressam suas ideias, angústias e sonhos passou por profundas transformações, divididas em períodos que chamamos de Escolas Literárias (ou movimentos literários).

Diana, uma voz apaixonada

Uma voz afinada, apaixonada, com letras de muitas emoções. 

A maior riqueza

Tolentino

Tolentino teve muita sorte.

Nasceu em uma casa de uma bela família que o amava e o paparicava. Era muito alegre, peralta e quando cresceu um pouco brincava no quintal, às vezes, saía para a rua,

chamava a atenção dos vizinhos.

A família passeava todas as tardes com ele no bairro

e não saia de casa sem ele.

Na vida nem sempre o que é estável continua assim.

Seus familiares passaram a ter algum problema,

mas Tolentino nunca notou.

Numa manhã de chuva 

Tolentino percebeu que estava sozinho.

Espantado andou pela casa, 

pelo quintal e não encontrou ninguém.

Sem entender o que se passava, postou-se na beira

da calçada e ali ficou o dia todo.

Uma vizinha percebeu que ele estava só, entrou no quintal, depois na casa e constatou:

a família tinha ido embora e abandonado Tolentino.

Ela que sempre admirou Tolentino 

imediatamente o adotou.

Levou-o para sua casa, cuidou dele que sentiu-se ali, novamente seguro.

Naquela semana ocorria a campanha de vacinação.

A vizinha, agora sua mãe adotiva, levou-o para a vacina.

O profissional que o vacinara notou algo diferente 

em seu corpo.

Pediu informações, recomendou que colhessem sangue de Tolentino naquele mesmo dia para exames.

Poucos dias depois chegou o resultado e Tolentino teve que ser levado ao órgão de saúde.

Tolentino não entendia nada, sua mãe adotiva chorava…

Tolentino recebeu uma injeção, doeu pouco,

mas logo comecou a sentir algo estranho que foi aumentando… De repente não sentiu mais nada…

Tolentino estava com leishmaniose, foi sacrificado!

Newton Torciano

Bauru (SP),  12.11.2001

Cesto de najas

Cotidiano da mulher Terena, de Patricia Helney

Tela de Patricia Helney

Só mais um poema...

 

Nantes Pisquila Júnior

Na escola, a professora enchia o quadro de giz, tentando explicar o que era um pretérito... um pretérito mais que perfeito. Eu olhava para aquela lousa verde, depois olhava para a janela e a conta simplesmente não batia.

Como eu iria conjugar a perfeição num lugar onde até o nosso passado simples foi sempre imperfeito? Onde algumas infâncias tiveram erros de concordância, a geladeira não tinha substantivo concreto e a barriga roncava sem nenhum adjetivo pra enfeitar a fome.

 

Na análise sintática dessa cidade, quem levanta o prédio é tratado como sujeito inexistente. Quem limpa o chão do Shopping às 5 da manhã vira sujeito oculto na frente de toda essa gente. É que o sistema te empurra para a voz passiva. Te amassa na engrenagem e te reduz a um objeto direto.

 

Você apanha da rotina, engole o seco e ainda exigem que o teu vocabulário seja sempre correto. A gente nasce debaixo do modo imperativo: trabalhe, obedeça, cale a boca. Abaixe a cabeça e não crie caso. E se você atrasa um boleto, os juros vêm com acento agudo cravado bem no meio do seu cansaço.

 

A nossa vida inteira fica presa na armadilha de um gerúndio que nunca acaba. É o povo trabalhando, correndo, devendo, sangrando, tentando, lutando e so-bre-vi-ven-do.

 

Enquanto todos os nossos sonhos são despejados lá para um futuro do pretérito, aquilo que eu seria, o que eu faria, onde eu chegaria se o meu tempo não tivesse sido roubado? Se o nosso presente do indicativo não fosse esse verbo defectivo que trava na garganta e nunca pode ser conjugado.

 

E para não preocupar quem a gente ama, a gente aprende na marra a usar a pontuação para se esconder, você abre um parêntese no banheiro do serviço, chora calado por três minutos, lava o rosto, fecha o parêntese e volta a sorrir. Ninguém vê o que está ali dentro.

 

O nosso fim de semana não é descanso, é só uma vírgula curta para puxar o ar (respira), no meio de uma oração subordinada a um salário mínimo. Uma frase longa, arrastada, que parece escrita só para deixar a gente sem fôlego. Mas o que os donos da caneta esqueceram é que as ruas também sabem reescrever a própria regra.

 

A gente cansou de ser complemento nominal da riqueza dos outros. Eu rasguei a folha da voz passiva para assumir a autoria do meu próprio texto. No grito, na marra e no peito aberto. Porque a verdade é uma só: eles tentaram colocar tantos pontos finais na minha vida que acabaram virando reticências... É isso!

Nantes Pisquila Júnior